Min styvmor kom till min födelsedagsmiddag med en hembakad kaka som jag inte hade bett om.

Firandet hölls hemma hos min mamma, och jag hade bara bjudit in min pappa. Den outtalade historien mellan de vuxna i mitt liv var tillräckligt komplicerad utan att det skulle skapa ytterligare spänning, och jag hade noggrant planerat kvällen för att undvika pinsamheter. När det ringde på dörren och hon dök upp på tröskeln med tårtan i händerna och osäkerheten skriven över ansiktet, stannade jag inte upp för att tänka. Jag reagerade utifrån gamla instinkter.

”Det här är inte riktigt rätt plats för dig”, sa jag och försökte hålla min röst artig men bestämd. ”Ikväll är det bara för den närmaste familjen.”

Hon varken argumenterade eller försvarade sig.

Hon nickade bara, ställde försiktigt tårtan på matbordet, önskade mig grattis på födelsedagen och vände sig mot dörren. Innan hon gick tillade hon mjukt: ”Kanske kan du dela den senare.” Jag antog att det var ett subtilt försök att förbli inkluderad, och jag avfärdade det utan att tänka mer.

Under middagen kändes något lite konstigt. Min pappa, som vanligtvis är den första att skratta och den högljuddaste historieberättaren på alla sammankomster, talade knappt. Han log när han tilltalades, men det nådde inte hans ögon. Han knuffade runt maten på sin tallrik, försjunken i något tyngre än måltiden. Jag antog att han kände sig fast mellan dåtid och nutid igen – precis den situation jag hade försökt undvika genom att begränsa gästlistan. Allt eftersom kvällen fortskred lättade dock spänningen. Berättelser delades, skämt dök upp igen och för en stund kändes rummet varmt och okomplicerat.

När det var dags för efterrätt föreslog mamma att vi skulle skära den hembakade kakan ändå.

Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!