Kassören – en ung kille vid namn Kaden – fnös tyst.

”Herrn, den här legitimationen är från sjuttiotalet. Jag klarar inte av det här.”

Arthur höjde inte rösten. Han argumenterade inte. Han bara stoppade tillbaka den spruckna läderplånboken i fickan med den långsamma försiktighet som någon som för länge sedan lärt sig att tålamod varar längre än stolthet. Kön bakom honom flyttade sig och han suckade, irritation surrade i luften.

”Det är en militär identifiering”, sa Arthur tyst. ”De där går inte ut.”

Kaden flinade. ”Det spelar ingen roll. Butikens regler säger att endast giltig legitimation gäller. Vill du ha veteranrabatten följer du reglerna.” Han vinkade till nästa kund och avfärdade redan Arthur som om han var en besvärlig person.

En kvinna som stod bakom honom sa: ”Han tjänade sitt land. Ge honom bara rabatten.”

Kadens käke spändes. ”Fruen, politik är politik.”

Innan han hann säga mer öppnades dörren till bakkontoret.

Ägaren, Vincent – ​​i fyrtioårsåldern med trötta ögon – klev ut och kände genast spänningen. ”Vad händer här?”

”Han försöker använda något föråldrat veterinärkort”, sa Kaden och gestikulerade avfärdande.

Vincents blick landade på kortet som fortfarande var i Arthurs hand.

Han tog ett steg närmare.

Sedan en till.

Hans ansikte försvann på färg.

Han tittade inte längre på Arthur. Han stirrade på det bleknade fotot på det laminerade kortet.

Hans röst sjönk till en viskning.
”Var fick du tag i den här?”

Arthur följde sin blick ner mot bilden – en omöjligt ung man frusen i tiden.

”Han var min vän”, sa Arthur mjukt.

Vincent svalde hårt. ”Den där mannen… han heter George Bennett.”

Arthur nickade. ”Ja.”

Vincents fattning bröts. ”Han var min far.”

Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!