Orden landade som en fysisk tyngd. Arthur stirrade på honom och såg ekon av George i mannens ögon – samma kurva, samma uttryck.

”Han kom aldrig hem”, sa Vincent. ”Min mamma hade det fotot på sitt nattduksbord tills hon dog.”

Arthur lade försiktigt kortet på skrivbordet. Han hade burit det i nästan femtio år.

”Jag försökte hitta dig”, sa Arthur hest. ”Men ditt släktnamn ändrades. Uppgifterna slutade vid din mor.”

”Jag föddes precis innan han blev utplacerad”, sa Vincent. ”Han höll mig aldrig.”

Arthur log svagt. ”Han pratade om dig hela tiden. Kallade dig ’lille Vinnie’. Han bar med sig ditt foto överallt.”

Tårar rann nerför Vincents kinder.

”Snälla”, sa han. ”Berätta om honom.”

Arthur gjorde det.

Han talade om skratt under omöjliga förhållanden. Om brev skrivna med ficklampa. Om en man som trodde – trots allt – att han skulle ta sig hem.

Och så kom dagen nära bäcken. Bakhållet. Skadorna.

Arthurs röst hördes knappt.
”Han visste. Han tryckte sin plånbok i min hand och sa: ’Hitta min son.’”

Vincent slöt ögonen.

”De tog hans brickor”, fortsatte Arthur. ”Men inte det här.”

Tystnad omslöt rummet.

Vincent talade äntligen. ”Han var en hjälte.”

Efter en stund kom ilskan till ytan.
”Jag sparkar den där ungen”, sa Vincent.

Arthur stoppade honom.
”Nej.”

Vincent rynkade pannan. ”Han visade dig brist på respekt.”

”Han visste inte”, sa Arthur. ”Lär honom.”

Kaden kallades till kontoret. Han förväntade sig uppsägning.

Istället sköt Vincent kortet mot honom.

”Den tillhörde min far”, sa Vincent.

Kadens ansikte rasade samman.

Arthur talade vänligt. ”Du kan gå oförändrad. Eller så kan du stanna och lära dig.”

Kaden stannade kvar.

I tre månader arbetade han som volontär på VFW. Han lyssnade. Verkligen lyssnade. Berättelser om kalla vintrar, förlorade vänner, återuppbyggda liv.

Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!