Orden kom aldrig.
Pausen kändes skör, nästan helig – som något för sårbart för att sägas högt. Ett ögonblick senare steg han därifrån, dörren stängdes försiktigt bakom honom.
Jag öppnade ögonen och stirrade i taket.
Den oavslutade meningen ekade i mitt sinne. Vad hade han menat att säga? Önskade han att vi inte hade bråkat? Önskade han att vi visste hur man pratar utan att såra varandra? Önskade han att han kunde ta tillbaka det han hade sagt – eller det han inte hade sagt?
Osäkerheten stannade kvar hos mig, men under den fanns något tystare och varmare: insikten att även i vår frustration hade han kommit tillbaka. Han hade stannat upp. Han hade kollat till mig. Han hade lämnat efter sig ett spår av ömhet mitt i spänningen.
Ibland, tänkte jag, bär de saker vi inte säger mest sanning.
Nästa morgon satt vi mitt emot varandra vid köksbordet, ånga steg från våra kaffemuggar. Vi hastade inte med att be om ursäkter eller förklaringar. Vi pratade om vanliga saker – vädret, ärenden, dagens form. Småprat, men det spelade roll. Det sydde ihop något igen.
Till slut tittade han upp och sa: "Jag önskar att vi kunde prata utan att såra varandra."
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
