När jag vaknade var han borta.
Den andra natten, den tredje natten… allt upprepade sig. Stolen. Tystnaden. Den fixerade blicken. Hushållet verkade ha ingått en pakt: huvudena böjda, munnarna stängda, inga förklaringar.
Den fjärde natten hände något som förvandlade mig till sten.
Jag sov när jag kände en närvaro bredvid mig. Tung andning nära mitt öra. Jag vaknade med ett ryck – och där var han, så nära att jag kunde känna lukten av hans gamla parfym. Han rörde mig fortfarande inte. Han lutade sig fram, hans ögon fixerade på mina ögonlock som om han räknade mina andetag.
Jag viskade, min röst brast:
"Vad gör du?"
Han ryckte till som om han blivit ertappad på bar gärning och tog omedelbart ett steg tillbaka.
"Förlåt", sa han. "Jag väckte dig."
Jag satte mig upp; rummet blev plötsligt kallare.
"Du sa att du skulle sitta i stolen."
Han tittade ner.
"Jag ljög inte. Det är bara det att... ikväll var annorlunda."
På dagen stod jag inte ut längre. Jag ställde frågan jag varit rädd för att ställa:
"Varför tittar du på mig på natten?"
Han stod vid fönstret. Utanför darrade träden i vinden.
"För om jag inte gör det", sa han mjukt, "kan något väldigt dåligt hända."
Min hals snördes åt.
"För mig?"
Hans svar uttryckte mer rädsla än säkerhet.
"För oss båda."
Den natten låtsades jag sova, med slutna ögon och klarvaket sinne. Han tog inte med sig stolen. Han satt på golvet, precis bredvid sängen, som en utkik.
Jag frågade mjukt: ”Är du rädd?”
En lång tystnad.
Sedan erkände han: ”Ja.”
”För vem?”
Han tittade inte på mig.
”Inte för dig”, sa han. ”För ditt förflutna.”
Små i taget började sanningen avslöjas. Han berättade för mig att hans första fru hade dött i sömnen. Läkarna hade diagnostiserat en hjärtattack. Men han var övertygad om att något annat hade hänt.
”Hon brukade vakna på natten”, sa han, ”med ögonen öppna, men inte riktigt närvarande… som om någon annan körde henne.”
Jag fick gåshud.
Sedan erkände han det värsta.
Han hade somnat en gång. Och när han vaknade…
Var det för sent.
Efter det förvandlade han huset till en fästning: låsta skåp, dörrklockor, reglar för fönstren. Jag kände mig som om jag levde i ett fängelse byggt på rädsla.
Jag frågade med låg röst: ”Tror du att jag skulle kunna…?”
Han avbröt mig omedelbart.
”Nej. Men rädsla behöver ingen logik.”
Sedan kom den första riktiga chocken. En morgon berättade en tjänare att jag hade stått högst upp i trappan mitt i natten, med öppna ögon och orörlig. Han höll upp mig, genomdränkt av svett, för att hindra mig från att ramla.
Han tittade på mig och sa, nästan desperat:
”Ser du? Jag hade inte fel.”
Jag var livrädd – för mig själv, för vad som lurade inom mig. Men jag kände också något nytt i hans rädsla: han skulle inte låta mig gå ihop.
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
