Jag avslöjade aldrig mitt riktiga yrke för min svärmor. I hennes ögon var jag inget annat än den "arbetslösa hustrun" som levde på sin sons framgång.
Bara timmar efter mitt kejsarsnitt, medan narkosen fortfarande avtrubbade min kropp och mina nyfödda tvillingar vilade mot mitt bröst, stormade hon in i min privata sjukhussvit med en tjock bunt papper i famnen.
”Skriv under dessa omedelbart”, beordrade hon. ”Du förtjänar inte att leva så här. Och du är verkligen inte kapabel att uppfostra två barn.”
Uppvakningsavdelningen på St. Mary's Medical Pavilion liknade mer ett lyxhotell än en medicinsk anläggning. På min begäran hade sjuksköterskorna i tysthet tagit bort de extravaganta blomsterdekorationerna som skickats av kollegor från justitieministerns kansli och flera federala medarbetare. Jag hade arbetat hårt för att upprätthålla illusionen av att vara en enkel frilansare som arbetade hemifrån runt min mans familj. Det var säkrare på det sättet.
Bredvid mig sov mina tvillingar – Noah och Nora – fridfullt. Akutoperationen hade varit plågsam, men att hålla dem i famnen suddade ut varenda uns av smärta.
Sedan smällde dörren upp.
Margaret Whitmore kom in i ett moln av designerparfym och berättigande. Hennes blick svepte över rummet med uppenbart förakt.
”En privat svit?” fnös hon och knackade på sjukhussängen med skospetsen. En skarp våg av smärta slet genom min mage. ”Min son sliter sig till utmattning så att du kan ligga och slappa i sidensängkläder? Du har ingen skam.”
Hon kastade tidningarna på mitt brickbord.
”Karen kan inte få barn”, sa hon torrt. ”Hon behöver en arvinge. Du ska ge henne en av tvillingarna. Pojken. Du kan behålla flickan.”
I flera sekunder kunde jag inte ens förstå vad hon hade sagt.
”Du har tappat förståndet”, viskade jag. ”De är mina barn.”
”Sluta vara hysterisk”, fräste hon och gick mot Noahs vagga. ”Du är uppenbarligen överväldigad. Karen väntar nere.”
När hennes hand sträckte sig mot honom tändes något primalt inom mig.
”Rör inte min son!”
Jag ignorerade den brännande smärtan från mitt snitt och pressade mig framåt. Hon snurrade runt och slog mig i ansiktet. Mitt huvud träffade sänggrinden med ett dovt ljud.
”Otacksam!” väste hon och lyfte Noah när han började jämra sig. ”Jag är hans mormor. Jag bestämmer vad som är bäst för honom.”
Med darrande fingrar tryckte jag ner nödknappen som var monterad bredvid min säng.
Larm gick direkt. Inom några ögonblick rusade sjukhusets säkerhetspersonal in, ledda av polischef Daniel Ruiz.
Margarets uppträdande förändrades på ett ögonblick.
”Hon är instabil!” ropade hon dramatiskt. ”Hon försökte skada barnet!”
Polischef Ruiz betraktade scenen – min spruckna läpp, mitt bräckliga tillstånd efter operationen – sedan den elegant klädda kvinnan som höll hårt i min gråtande son.
Hans blick mötte min.
Han tystnade kallt.
”Domare Carter?” mumlade han.
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
