Tre veckor.
Tre veckor av krypande, svettande, släpande av skräp, kamp mot insekter och lukter som inte borde finnas.
Men när jag äntligen stod i dörröppningen och tittade mig omkring log jag – och kunde inte sluta.
En månad senare glödde stället. De orangea väggarna värmde hela gatan. En begagnad disk, polerad tills den glänste. Bord prydligt uppställda, rödvita plastdukar. Musik som vällde ut på trottoaren. Jag sålde tacos, läsk, smaksatt vatten – och skrattade med kunderna hela dagen.
Det var mitt.
Byggt med mina egna händer. En soppåse i taget.
Så en torsdagseftermiddag kom mamma in med det där bekanta leendet. Hon satte sig, beställde vatten och vinkade mig över.
"Älskling", sa hon vänligt, "skulle du vara okej med att din syster tar det här stället? Hon behöver också någonstans att arbeta."
Jag frös till.
"Samma ställe?" frågade jag. "Det du gav mig fullt av skräp? Det jag städade, målade, byggde om?"
"Tja... ja. Hon har egentligen inte—"
"Nej", sa jag lugnt. Beslutsamt. "Tack för det smutsiga stället. Verkligen. Men det här är inte smutsigt längre. Det här är mitt."
Mamma tittade på mig en stund, tog en klunk vatten och gick därifrån utan ett ord till.
Samma vecka flyttade jag ut. Jag hittade ett annat utrymme – mindre, dyrare, men verkligen mitt.
Och den här gången kunde ingen ta det ifrån mig.
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
