Min dotter viskade: ”Pappa, snälla hjälp”, sedan gick samtalet i döden. Jag körde i 160 km/h till hennes svärföräldrars herrgård. Min svärson stod på verandan med ett basebollträ i händerna och flinade. ”Det här är en privat familjefråga. Din dotter behövde disciplin.” Ett slag slog ner honom.
Inuti fann jag hans mamma hålla min dotter nere medan hon skrek och klippte av hennes långa hår. ”Det här är priset för olydnad”, sa hon kallt. Jag slet loss min dotter precis i tid, hennes kropp brann av feber när hon kollapsade mot mig. De trodde att jag skulle gå tyst. De hade fel. Det var dags att de fick veta vem jag egentligen var.
Min gamla pickup körde över Parker-godsets perfekta gräsmatta. Curtis, min svärson, väntade med klubban och försökte se ut som en kung som försvarar sitt slott.
”Gå hem, gamle man”, skrek Curtis med darrande röst. ”Det här är familjeföretag. Emily måste lära sig disciplin. Hon måste veta sin plats.”
”Disciplin?” upprepade jag och klev ur lastbilen. Curtis svängde. Långsamt och slarvigt. Jag gled förbi fladdermusen och drev min knytnäve i hans mage. Han vek sig och slog i marken efter andan. Jag steg över honom som om han inte vore något.
På övervåningen blandades ljudet av saxklippningar med min dotters snyftningar. Mitt blod förvandlades till is. Jag tog trapporna två i taget och sparkade upp sovrumsdörren.
Doris, Curtis mamma, hade sitt knä tryckt mot Emilys rygg. Hon klippte bort min dotters hår med en kraftig sax.
”Gå bort från henne”, morrade jag.
Doris tittade upp på den gamle trädgårdsmästaren som hon alltid hade tittat ner på. Men när våra blickar möttes frös hon till.
”Du får inte röra mig”, fräste hon och viftade med saxen. ”Vi stämmer dig. Du är en pank gammal man. Du har ingen aning om vem du har att göra med.”
Jag lyfte Emily i mina armar. Hon brann av feber, lätt som ett barn. Jag stirrade in i Doris ögon.
”Nej, Doris. Du har ingen aning om vem du har att göra med. Jag har dödat män som är mycket farligare än du med mina bara händer på tre kontinenter. Och idag kom jag inte hit för att klippa rosor.”
Jag drog fram min gamla klämmtelefon. ”Överste. Kod Black. Min dotters plats.”
”Du kommer att ångra det här”, skrek Doris. ”Vi äger domare. Vi äger polis. Ni är körda.”
Harold sträckte sig ner i fickan och drog fram sin gamla klämmtelefon. Han slog ett nummer som var lagrat i minnet.
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
