När han talade var hans röst en skräckslagen viskning som tystade hela rummet mer effektivt än ett skrik.
”Jag—jag kan inte köra det här”, stammade Eli. ”Jag måste hämta herr Renshaw omedelbart.”
”Varför?” frågade Spencer och reste sig upp. ”Är det fejk?”
Eli tittade på min man med en blandning av rädsla och misstro.
”Nej, sir”, sa han och höll kortet mot bröstet. ”Det är inte falskt. Det är… det är ägarens nyckel.”
Eli stirrade på kortet i sina händer som om det vore en skarp granat med utdragen nål.
Han tittade inte längre på mig med den artiga respekt som en servitör har.
Han tittade på mig med den vidögda chock som någon som just hade insett att han stod på en fallucka.
Han tittade från silvergravyren av Eleanor Kincaid mot mitt ansikte, hans ögon sökte efter en likhet, ett tecken, något som gav mening åt det han höll i.
”Ägarens nyckel”, viskade han igen.
”Eli!” skällde Gordon och slog handen i bordet. Besticken hoppade till. ”Sluta stirra på kvinnans bibliotekskort och hämta chefen. Jag vill att den här farsen ska få ett slut. Jag vill att hon ska bli av med jobbet för att hon stört ordningen.”
Eli vaknade ur sin trans.
Han svarade inte Gordon.
Han erkände inte ens att Gordon hade talat.
Han tittade på mig, nickade skarpt, frenetiskt och vände sig om på klacken.
Han gick inte därifrån med den smidiga glidning som en utbildad servitör kan ge.
Han praktiskt taget sprang – slingrade sig mellan borden med en brådska som signalerade en brand med fem larm.
”Otroligt”, fnös Celeste och korsade armarna. ”Hon ger honom ett falskt kort och pojken får panik. Du har verkligen sjunkit djupt, Violet – du har skapat en scen bara för att fördröja det oundvikliga.”
Spencer skakade på huvudet och tittade på mig med en blandning av medlidande och irritation.
”Det här är bara sorgligt, Violet. Ge upp. Jag betalar räkningen. Bara kör. Ta din lastbil och kör.”
Jag rörde mig inte.
Jag satt alldeles stilla med händerna korsade på bordet och tittade på kökets dubbeldörrar.
I två minuter fylldes rummet av ljuden från Hargroves som omskriver verkligheten.
De skämtade om att jag förmodligen hade gett servitören ett lojalitetskort från en mataffär.
Mason slog vad med sin kusin om att jag skulle bli arresterad för bedrägeri innan efterrätten serverades.
De var så säkra i sin värld, så säkra på att tyngdlagarna bara gällde människor som jag, inte människor som dem.
Sedan svängde köksdörren upp.
Det var inte Eli som kom ut först.
Det var herr Renshaw – Waverly Houses chef.
Jag kände herr Renshaw av rykte.
Han var en man som skrämde sin personal, en figur med absolut auktoritet som skötte restaurangen som en militär operation.
Jag hade sett honom hälsa på Gordon förut – alltid med en djup bugning, ett sykofantiskt leende och ett:
”Mr. Hargrove, hittills.”
Men ikväll log inte herr Renshaw.
Han var blek.
Han gick med stela, snabba steg, flankerad av Eli och två män i mörka kostymer – säkerhetschefen och våningschefen.
De gick rakt mot vårt bord.
Pratet i rummet dog ut.
Gordon lutade sig tillbaka, och ett självbelåtet leende återvände till hans ansikte.
”Äntligen”, sa Gordon tillräckligt högt för att Renshaw skulle höra. ”Renshaw, det var på tiden. Min svärdotter här försöker förfalska någon bedräglig betalningsmetod. Jag vill att du—”
Renshaw gick rakt förbi Gordon.
Han tittade inte på honom.
Han stannade inte ens upp för att uppmärksamma mannen som hade spenderat tiotusentals dollar i den här anläggningen under det senaste decenniet.
Renshaw stannade rakt framför mig.
Han knäppte händerna framför sig och bugade – lägre och mer respektfullt än jag någonsin hade sett honom buga för någon.
”Morris”, sa Renshaw.
Hans röst var andfådd, som om han hade sprungit hela vägen från sitt kontor.
Han kallade mig inte fru Hargrove.
Han använde namnet på mitt körkort – namnet jag hade hållit lagligt för affärsändamål, namnet jag hade börjat med.
Bordet blev dödstyst.
Spencer rynkade pannan, förvirrad.
”Renshaw”, avbröt Spencer, ”hon heter Mrs. Hargrove, och vi försöker lösa ett betalningsproblem.”
Renshaw räckte upp en hand och tystade min man utan att titta på honom.
Han höll blicken fäst vid mig.
”Morris”, upprepade han. ”Vi fick larmet från terminalen. Jag ber om ursäkt för förseningen. Tja – ärligt talat – ingen har använt ett svart onyxkort i den här anläggningen på sju år. Vi var tvungna att manuellt verifiera serienumret med den centrala förtroendedatabasen.”
"Och?" frågade jag lugnt.
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
