”Jag vill ha en klausul som kräver fullständig ekonomisk transparens om vi någonsin skiljer oss och detta avtal verkställs. Jag vill att det ska stå klart att båda parter måste deklarera varenda tillgång, skuld och affärsansvar under straffansvar för mened. Inga konton får gömmas undan. Inga skulder får läggas på hyllan i skalbolag. Om jag går därifrån utan någonting vill jag vara helt säker på att det ni behåller är rent.”
Spencer såg lättad ut. Han trodde att det var en begäran om ingenting.
”Självklart, Violet”, sa han. ”Det är ändå standard juridisk praxis. Vi har inget att dölja.”
Gordon såg skeptisk ut, men han ville ha signaturen mer än han ville argumentera. De lade till klausulen.
Jag skrev under.
Jag visste inte då att denna lilla, till synes obetydliga begäran så småningom skulle bli det blad jag skulle hålla mot deras strupar.
Efter att pappren hade undertecknats skiftade stämningen i vårt hem från ansträngd till kall.
Spencer började försvinna.
Det började med telefonen. Han brukade lägga den på köksbänken med skärmen uppåt. Nu låg den i fickan – eller, om han lade ner den, låg den alltid med framsidan nedåt.
Om jag gick in i rummet medan han pratade, sänkte han rösten eller lade på tvärt.
"Vem var det?" skulle jag fråga.
”Jobba bara”, fräste han. ”Varför är du så misstänksam? Du kväver mig, Violet.”
Sedan kom de sena kvällarna. Han arbetade sent med fusionen. Han var tvungen att gå på middagar med tillsynskommissionen.
Han började resa. Tre dagar i New York. Fyra dagar i London.
Han kom tillbaka från dessa resor luktandes av dyr parfym och skuld, och hade med sig generiska presenter från flygplatsens taxfree-butik, som för att betala en vägtull för sin frånvaro.
Jag kände hur jag blev utsliten likt en träbit som slipades av grovkornigt grus. Jag blev smalare, tystare, mindre synlig.
Jag slutade ställa frågor eftersom jag redan visste att svaren var lögner.
Jag fokuserade på mitt arbete. Jag stannade i min verkstad till midnatt och fann tröst i äktheten hos trä och lim.
Trä ljuger inte för dig. Om en fog är svag går den sönder.
Den låtsas inte vara stark medan den planerar din undergång.
Brytpunkten kom tre veckor före jul. Jag hade kommit hem tidigt från ett besök på plats.
Huset var tyst. Jag gick in i köket för att hämta ett glas vatten och hörde Spencers röst komma från solrummet.
Han måste ha trott att jag fortfarande var ute.
Han var i telefonen – hans röst var avslappnad och självsäker, en ton han inte hade använt med mig på över ett år.
”Oroa dig inte, mamma”, sa han. ”Jag vet. Jag hanterar det.”
Jag frös till.
Jag stod i korridoren med min vattenflaska i famnen, mitt hjärta hamrade mot revbenen.
”Jag tänker inte låta det dra in i nästa räkenskapsår”, fortsatte Spencer. ”Jag håller med. Hon är bara dödvikt vid det här laget. Jag kommer att avsluta det här före nyår för att hålla det rent. Det blir min julklapp till mig själv.”
Han skrattade. Det var ett kallt, avfärdande ljud.
"Ja, jag har pappren redo. Jag väntar bara på rätt ögonblick. Kanske julmiddagen. Pappa tycker att det skulle vara ett maktdrag att göra det inför alla. Sätt henne på plats."
Jag tappade andan. Jag kände ett slag mot bröstet, som om han hade gått ut och slagit mig.
Han planerade inte bara att lämna mig. Han planerade att förgöra mig.
Han konspirerade med sin mamma för att förvandla vår skilsmässa till ett offentligt spektakel – ett maktdrag för att imponera på sin pappa.
Jag backade långsamt.
Jag stormade inte in i rummet. Jag skrek inte. Jag kastade inte en vas mot väggen.
Jag gick upp till vårt sovrum, stängde dörren och satte mig på sängkanten.
Jag tittade på bilderna på byrån – bilder på oss från fyra år sedan, glada och vindpinade på en strand.
Jag tog ramen och lade den med framsidan nedåt.
Jag grät inte.
Jag hade förbrukat alla mina tårar för månader sedan, gråtandes över en kall axel som vägrade vända sig om.
Nu fanns ingen sorg kvar. Det fanns bara en kall, hård klarhet.
Jag var en restauratör. Jag visste hur man lagar saker. Men jag visste också när något var för ruttet för att kunna räddas.
När trä är angripet av termiter målar man det inte. Man bränner det.
Spencer ville ha en show. Han ville överfalla mig vid jul.
Bra.
Jag gick till min garderob och tog fram klänningen jag hade köpt till festen. Jag slätade till tyget.
Sedan gick jag till min verkstad och öppnade kassaskåpet. Jag tog fram det svarta metallkortet som Eleanor hade gett mig.
Jag tänkte inte springa. Jag tänkte inte tigga.
Jag tänkte förbereda mig.
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
