Det började med något så vanligt att jag knappt tänkte en sekund på det: min tvättmaskin började läcka. Irriterad men pragmatisk ringde jag en reparationstjänst. En ung tekniker dök upp, fixade problemet på nolltid och packade ihop sina verktyg. Jag tackade honom, betalade och följde honom till dörren.
Det var då allt förändrades.
Just när han nådde tröskeln rodnade hans kinder och han sträckte fram en liten vikt papperslapp mot mig. Jag tvekade innan jag öppnade den, i tron att det kanske var ett kvitto jag hade glömt. Istället löd meddelandet: "Ring mig gärna. Det handlar om någon du känner."
Min första reaktion? Konstig. Konstig nog att jag nästan slängde den i papperskorgen. Men något med den unge mannen – hans sänkta ögon, darrningen i hans fingrar – fick mig att stanna upp. Han hette Ruben, runt tjugofem, tyst och respektfull. Han verkade knappast vara typen som räckte kryptiska meddelanden till en grånande kvinna i bekväma kläder omgiven av omaka strumpor.
Ett telefonsamtal som vände upp och ner på min värld
Nästa morgon besegrade nyfikenheten tvekan och jag ringde numret. Ruben svarade omedelbart.
"Hej, jag är... tvättmaskinsdamen", sa jag plötsligt självmedveten.
Han andades ut. "Tack för att du ringde. Jag visste inte hur jag annars skulle ta mig an det här. Eh... känner du någon som heter Felix Deren?"
Att höra det namnet kändes som om någon hade tagit luften ur mina lungor. Jag sjönk ner i soffan.
Felix – min exman.
Vi hade inte pratat på sju år, inte sedan vår tuffa skilsmässa. Han hade försvunnit någonstans västerut, och eftersom vi inte hade några barn eller egendom som band oss samman, förkalkades tystnaden bara. Alla sa att jag hade det bättre. Ändå fanns det en tid då jag trodde att han hängde månen.
"Ja... jag kände honom", sa jag försiktigt. "Varför?"
En mjuk paus. Sedan sa Ruben: "Han var min pappa."
Jag kunde bara stirra på väggen.
”Jag ville inte skrämma dig”, tillade han snabbt. ”Jag fick reda på det för bara några månader sedan – efter att han gått bort.”
Gick bort.
Ordet slog som en sten.
”Han dog?” viskade jag.
”I februari.”
Det var redan juni.
ENDAST FÖR ILLUSTRATIVT ÄNDAMÅL
Vad Felix lämnade efter sig
Ruben förklarade att Felix hade bott i San Luis Obispo, tillbringat sina sista år med att måla och hållit sig mestadels för sig själv. Rubens mamma, Elira, hade ett kort förhållande med honom årtionden tidigare men berättade aldrig för Felix att han hade en son.
”Han lämnade en låda till mig”, sa Ruben. ”Det fanns ett brev, gamla foton… och ditt namn.”
Han frågade om vi kunde träffas.
Nästa dag satt vi på ett mysigt kafé. När han kom in kände jag en stick djupt i bröstet – han hade Felix tjocka ögonbryn och samma lugna intensitet i ögonen.
Han räckte mig ett slitet kuvert med mitt namn i en handstil jag en gång kände bättre än min egen.
Inuti fanns ett fyra sidor långt brev.
Fortsätt läsa genom att klicka på knappen ( NÄSTA 》 ) nedan!
